Я было уже думала, что мои ранние в целом стихи так и пропали бесследно. Думаю. будет лучше их придержать здесь, чтобы не потерять снова. не могу сказать, что прямо совсем ранние, ибо на этом поприще пробовала себя куда как раньше, чем научилась писать. Потом есть дурацкая привычка хвататься за первый попавшийся клочок бумаги и огрызки карандашей или ручку)Дело доходило даже до того, то попав в гости к нашей соседке, нашла где-то розовую салфетку и нечто похожее на почивший в бозе карандаш. И меня это вот ни разу не остановило! Но увы, такие вот бумажки имеют свойство куда-то испаряться, и начинаешь невольно задумываться - а вдруг как раз в потерянных и были настоящие шедевры
читать дальше
Одной девочке.
Ты умела летать в этом мире бездушном,
И дарить яркий свет своей чистой души.
Ты умела мечтать, и не быть равнодушной,
Непохожей на тех, кто вечно спешит.
Твои белые крылья ослепляли прохожих,
Твоя доброта изумляла людей.
Но не любят они на себя непохожих,
А тех, кто их лучше, не любят сильней.
Твоей чистой души никто так не понял.
Все улыбки и клятвы оказались лишь фальшью,
И крылья сломались, опустились ладони,
Что же делать теперь будешь ты дальше?
Свет погас, и мечты разлетелись,
Ты падала в бездну кошмаров своих,
А люди стояли, с любопытством смотрели,
Как становишься ты похожей на них.
Как ни странно, хоть и написано ужасно много времени назад, но оно мне до сих пор еще нравится. Писала помню, на уроках, как обычно, они мне были ужасно скучные. Соседка еще помню, тоже почитала, там же на уроках. примерная девочка, ага). И переписала его себе.
Снилось мне.
Снилось мне, я мог летать.
И крылья мог я раскрывать,
Они сверкали белизной.
Я небу был как будто братом,
Я вместе с ним встречал закаты,
Мы были связаны судьбой.
Снилось мне, я мог летать,
И полной грудью мог дышать.
Я был невинным словно небо,
Что такое зло не знал,
Я просто жил, и я летал,
но оставался человеком.
Снилось мне, я мог летать,
Крылом деревья осенять,
Мелькать незримым силуэтом.
Но если видел кто меня,
То забывал при свете дня.
Я был известен лишь поэтам.
Снилось мне, я мог летать,
Обычным людям не понять,
Как в небе хороша заря.
И я не знал, как больно падать,
И я не знал, что можно плакать.
Всего лишь сон, и вот проснулся я.
Даже не помню, что натолкнуло меня на создание этого стиха. Кажется. тогда писала наброски о летчиках, и хотелось что-то этакое ввернуть. лирически-романтическое)